Что-то забудет память,
Что-то скроется с глаз,
Что-то умрет, но не станет
Трагедией это для нас.*

А листья падали тихо, потом снег,
Он рисовал картину, на ней человек.
Идет по мокрой дороге, в глазах лед,
Они не стали ближе, прошел год.

Ее ночная рубашка на спинке стула,
Она как будто умерла, застыла, уснула.
А в комнате пустой – ни запаха, ни слова,
Глазами ищет он ее – снова и снова.